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Una notte al Punkz: perché ne vale la pena

Se aveste detto alla me sedicenne che a 29 anni avrei preso la macchina con un’amica dopo una trasferta di lavoro, partendo da Roma alle 22 e arrivando a Ravenna quasi alle 3 di notte, probabilmente avrebbe riso e avrebbe pensato che la sua versione ventinovenne aveva qualche rotella fuori posto.

Ora che di anni ne ho appena fatti 30 e che ho fatto esattamente quanto sopra, mi rendo conto che la me sedicenne non ha tutti i torti.

Eppure, certe volte, ne vale la pena. 

Per alcuni eventi vale la pena dormire poco e niente, lavorare al pc dal letto della camera d’hotel fino alle 18:30 per poi volare da Mediaworld a comprare una memory card per la macchina fotografica (perché, facendo lo zaino di fretta alle 21:30, ovviamente non potevo ricordarmi tutto) e correre a un concerto. Stavolta, al Sottomarino 54 di Ravenna per il Punkz.

Già due anni fa, a marzo 2024, avevo avuto l’occasione di partecipare al Punkz alla sua prima edizione, al Bronson di Ravenna. Anche quello è stato un viaggio folle post lavoro, una pazzia a tappe proposta da me e accettata senza battere ciglio da amiche pazze come me o forse ancora di più. Ho potuto vedere da vicino tutta la cura e il cuore che ci ha messo l’organizzazione fin da questo primo evento, tutte sensazioni che ho trovato nuovamente in questa edizione estiva.

L’edizione estiva del Punkz comincia con un super agguerrito torneo di beer pong, che mi gusto bevendo il primo spritz della serata. Otto tavoli, vari gironi e sfide vinte letteralmente all’ultimo rimbalzo, con uno spirito competitivo ma sempre giocoso e rispettoso. Ai vincitori una cassa di Monster, e una volta visto il premio mi sono pentita di non essermi iscritta.

Il tempo di una piadina, di una chiacchiera con i ragazzi dei Sunset Radio, i padroni di casa nonché headliner della serata, e si parte con la musica live.

Ad aprire le danze ci sono i Welcome Fico, che scaldano e caricano il pubblico con il loro pop-punk coinvolgente, facendo anche aprire qualche pogo. È sempre bellissimo vedere un pubblico che canta le canzoni della band che è sul palco.

Non conoscevo la loro musica, ma sono stati una scoperta molto apprezzata e sicuramente da tenere sott’occhio.

Si continua con i WEL, il pubblico è ormai caldo e la band ci tiene attivi dall’inizio alla fine del set.

Ascolto i WEL da quando si chiamavano ancora Why Everyone Left, cantavano solamente in inglese e non era ancora uscito nessun album. Ho trovato recentemente un volantino di una loro serata a Roma nel 2017, probabilmente la prima volta che li ho visti live.

Forse è anche per questo che, ogni volta che ho l’occasione di vederli suonare, osservo come reagisce il pubblico, soprattutto chi non li conosce. E provo una soddisfazione immensa nel vedere lo scambio di energia che si crea con il palco, il coinvolgimento di chi urla ogni parola, ma anche di chi ascolta e, pezzo dopo pezzo, apprezza sempre di più il progetto WEL.

Al Punkz ascolto per la prima volta dal vivo le canzoni del loro primo album, Vita Morte e Miracoli, uscito ad aprile di quest’anno. Ad essere proprio sincera, in realtà le canto a squarciagola dalla prima all’ultima.

Ci sono tre canzoni che mi porto a casa, per motivi diversi.

Stella, una delle mie canzoni preferite dell’album, cantata insieme a Enny dei Sunset Radio.

Gaia, un pezzo che mi ha fatta sentire capita fin dal primissimo ascolto. Perché alla fine siamo un po’ tutti “sempre divisi a metà tra crisi d’identità” e con la voglia di partire e mollare tutto.

Se Hai Bisogno (sì, se ve lo state chiedendo, sono di parte per questa canzone), accompagnata da una profonda riflessione su quanto ci sia bisogno di supporto tra noi, soprattutto nell’orrenda situazione in cui ultimamente si trova tutto il mondo.

Un concerto dei WEL è sempre una scarica di energia. Una chiacchierata post live con loro mi dimostra sempre quanto sono genuini e quanta passione mettano nelle canzoni, nei live e nella loro musica.

A chiudere la serata prima del djset finale ci sono i padroni di casa, i Sunset Radio.

Li ho conosciuti quasi per caso. Suonavano a Roma nel 2023 insieme a un’altra band che seguo da anni, i The Anthem. È bastato quel concerto per farmi venire voglia di rivederli ancora. Quella sera non avrei mai immaginato che, negli anni successivi, li avrei incrociati così tante volte. E che due di quei concerti sarebbero stati proprio nella loro Ravenna.

Si percepisce subito che questa non è una data come le altre. Il pubblico conosce ogni parola, gli sguardi tra palco e prime file sembrano quelli di amici che si ritrovano e l’atmosfera ha qualcosa di familiare.

C’è gente che, me compresa, si infila al lato del palco per riuscire a vedere meglio.

L’energia sotto palco è contagiosa, e i Sunset Radio la raccolgono, la rilanciano e la restituiscono ancora più forte a chi hanno davanti.

Tra i momenti più belli del set c’è Oggi No, cantata insieme a Enzo dei WEL. Alla batteria, per l’occasione, sale anche Paolo Gnani, regalando a un brano già potente un’energia ancora diversa. È uno di quei momenti che raccontano perfettamente lo spirito del Punkz. Non solo una lineup, ma una serata condivisa tra amici prima ancora che tra band.

C’è spazio anche per una prima volta: il debutto live di Centomila Galassie. Sentirla per la prima volta dal vivo davanti al pubblico del Punkz la rende ancora più speciale, come se quel palco fosse il posto giusto per darle lo spazio che merita.

Arriva poi uno dei momenti più emozionanti della serata: Note Blu, eseguita da Enny in versione chitarra e voce, seduto in mezzo al pubblico del Punkz.

Quando arrivano le prime note di Pagine, torno inevitabilmente a quella sera del 2023 al Traffic di Roma. Cambiano i locali, cambiano le città, cambiano gli anni, ma ci sono canzoni che riescono ancora a riportarti esattamente nel punto in cui le hai ascoltate per la prima volta. È in momenti come questo che mi ricordo perché continuo a macinare chilometri per inseguire i concerti.

Poco dopo Enny sparisce dal palco. Per qualche secondo mi chiedo dove sia finito, finché lo ritrovo sul tetto del bar a cantare Vertigini a cappella. Una scena completamente folle, perfettamente in linea con l’energia della serata. Cantiamo, o forse sarebbe meglio dire “urliamo”, tutti insieme il ritornello, poi Enny torna sul palco e con Richi, Frank, Teo e Paz chiudono il live con la scarica di adrenalina che solo quella canzone riesce a dare.

Nonostante i tanti anni passati sotto un palco da spettatrice, continuo a incantarmi osservando gli occhi degli artisti mentre guardano il loro pubblico cantare. Posso solo immaginare la soddisfazione nel sentirsi urlare a squarciagola quelle parole scritte con tanto cuore, fatica e impegno.

Ed è proprio quella la soddisfazione che ho visto negli occhi di tutte e tre le band della serata, a cui il pubblico del Punkz ha dedicato anima, cuore e voce fino alla fine.

Con le ultime canzoni del djset in sottofondo, concludo la mia serata caricando un ampli nel furgone dei Sunset e aiutandoli a chiudere i gazebo del backstage insieme alla mia pazza compagna di avventure Ilaria. Accettiamo pagamento in birre e Monster, portateci in tour.

Le forme d’amore che ho trovato sotto palco

Chi passa abbastanza tempo sotto palco lo sa: la musica parla di amore molto più spesso di quanto sembri. Non quello delle canzoni romantiche, né quello delle grandi storie d’amore. Di un amore più silenzioso, ma incredibilmente potente, che nasce sotto un palco.

Nasce in momenti che, da fuori, sembrano minuscoli: una fila davanti a un locale, qualcuno che ti attacca bottone perché indossi la maglietta della stessa band, una voce che si unisce alla tua quando parte il ritornello di una canzone che conoscete entrambi a memoria. Sono attimi brevissimi, ma a volte bastano per creare qualcosa che dura nel tempo.

Negli anni mi sono resa conto che molti dei legami più sinceri della mia vita sono passati proprio da lì: da un palco, da una band, da una canzone cantata troppo forte.

Le persone che incontri ai concerti non sono solo persone con cui condividi dei gusti musicali. Spesso sono persone che capiscono una parte di te che fuori da lì è difficile spiegare, che altrove rimane invisibile.

E forse è per questo che queste canzoni, quando le ascolto, non mi fanno pensare solo alla musica.

Mi fanno pensare alle persone.

Dedica – Cara Calma

La prima volta che ho sentito questa canzone ero in macchina, stavo guidando per tornare a casa. Un’amica mi aveva da poco consigliato di ascoltare i Cara Calma, una band che non conoscevo, ma di cui – conoscendo i suoi gusti – ero sicura mi sarei innamorata.

Quando è partita Dedica, fin dal primo ascolto ho capito che quella canzone mi sarebbe rimasta dentro. E, senza saperlo, avevo ragione.

Due anni dopo, mi sono tatuata una frase proprio di questa canzone. Due anni e cinque concerti dopo.

Dedica è una di quelle canzoni che non parlano di amore nel modo in cui siamo abituati a sentirlo raccontare. Non parla di coppie, non parla di relazioni, non parla di finali romantici.

Parla delle persone che restano. Di quelle che tengono insieme i pezzi quando tutto il resto sembra non funzionare. Amici, compagni di viaggio, persone incontrate lungo la strada.

È una canzone che dice grazie. E a volte è proprio questo il tipo di amore di cui abbiamo più bisogno.

Minority – Green Day

Crescere con certa musica significa anche, a volte, sentirsi fuori posto, e iniziare pian piano a capire che forse non è un problema.

Minority l’ho sempre vissuta così: come una canzone che non cerca di farti sentire “giusta”, ma che ti dà il permesso di essere esattamente come sei.

Anche quando non combaci, anche quando non ti riconosci in quello che ti circonda.

Quando ai concerti parte il ritornello, Minority non è più una canzone dei Green Day: appartiene a tutti quelli che stanno cantando.

Perché non parla di una persona sola. Parla di chi non si sente rappresentato, di chi cerca il proprio spazio nel mondo, di chi ha sempre avuto la sensazione di essere un po’ fuori posto.

E quando migliaia di persone urlano insieme “I want to be the minority“, quella frase smette di essere una dichiarazione individuale e diventa una promessa collettiva.

Minority per me è questo. Non una risposta, ma una direzione. Un modo per capire che anche questo – sentirsi diversi, non allineati – è una forma di verità.

E forse anche una forma d’amore. Non quello che ricevi dagli altri, ma quello che impari ad avere per te stessa. Quello che ti permette di smettere di forzarti dentro qualcosa che non ti appartiene.

Ai concerti questa sensazione cambia. Non perché smetti di essere diversa, ma perché smetti di viverla come un limite.

E allora quella distanza che fuori pesa, sotto palco diventa qualcos’altro. Diventa spazio, diventa libertà.

E forse è anche questo, in fondo, un modo per sentirsi nel posto giusto.

Una Casa In Cui Tornare – Elephant Brain

Sono passati ormai più di tre anni da quel giorno di febbraio in cui ho incontrato per caso un’amica che non vedevo da tanto, che mi ha parlato di una band che mi sarebbe “piaciuta da impazzire” con un live a Roma di lì a breve. La stessa amica che qualche mese dopo mi avrebbe consigliato i Cara Calma.

Quella sera, in macchina verso casa, la riproduzione casuale di Spotify mi ha fatto scoprire “Weekend”: mi sono bastati quei due minuti di canzone per decidere che sì, la mia amica aveva ragione. E ho comprato il biglietto del concerto appena ho parcheggiato sotto casa, ancor prima di uscire dalla macchina.

Da allora ho capito che certe band non arrivano semplicemente nel momento giusto. Arrivano quando hai bisogno di qualcosa che riesca a rimettere ordine dentro al caos.

Ci sono momenti in cui ti senti perso. In cui tutto fa rumore, ma niente ha davvero senso. E allora arrivano canzoni come questa, che ti riportano con i piedi a terra.

Perché quando ti senti così, quello che cerchi non è una risposta. È un luogo, una persona o una sensazione che ti faccia sentire di nuovo a casa.

Forse è proprio questo che ho sempre trovato in questa canzone: l’idea che, anche quando tutto è confuso, quando tutto sembra sfuggirti dalle mani, esista ancora qualcosa da cercare. Qualcosa che sappia di casa.

Non è un luogo fisico. È una sensazione.

Ed è forse una delle forme d’amore più difficili da trovare: quella che ti fa sentire a casa anche quando non sai bene dove sia.

È quel tipo di amore che non ha bisogno di essere spiegato, perché lo riconosci subito. Quello che ti fa sentire al posto giusto, anche quando fuori da lì non lo sei mai del tutto.

È quel brivido che si crea sotto palco, stretta tra altre persone, quando parte quella canzone e per qualche minuto tutto il resto smette di esistere.

Anche se dura poco. Anche se sono solo un paio d’ore.

Per me, gli Elephant Brain sono questo.

Sono casa a Roma, a Perugia, a Firenze, a Cervia, sotto qualsiasi loro palco. Sono casa nel traffico della mia città, quando tutto intorno a me è fermo e io ho bisogno di staccare; sono casa in tangenziale, la notte, quando per strada ci siamo solo io e le loro canzoni.

Se Hai Bisogno – WEL

Ci sono canzoni che non cercano di spiegarti niente. Non ti dicono come dovresti sentirti, non provano a sistemare quello che hai dentro.

Ti fanno solo spazio.

La prima volta che ho ascoltato “Se hai bisogno” mi ha colpito questo: non c’è una soluzione, non c’è una via d’uscita chiara. C’è qualcuno che resta.

Qualcuno che, invece di dirti “andrà tutto bene”, ti dice semplicemente: vieni qui, io ci sono.

E forse è proprio questo che la rende così potente.

Perché non sempre abbiamo bisogno di capire, di aggiustare, di trovare un senso a tutto quello che succede. A volte abbiamo solo bisogno di non sentirci soli mentre affrontiamo i nostri drammi.

Ai concerti questa cosa si sente ancora di più. Con una canzone di questo tipo non si salta, non si poga. Ci si stringe all’amico che c’è sempre stato.

Ed è per questo che continuiamo a tornare ai concerti.

Non solo per le band, non solo per le canzoni.

Ma per quella sensazione strana e bellissima che succede quando le luci si abbassano, parte la prima nota e ti accorgi che non sei l’unica persona a sentire quelle parole nel modo in cui le senti tu.

Per qualche minuto il mondo fuori smette di esistere. Restano solo una canzone, centinaia di voci che cantano in coro e forse è proprio questo, alla fine, il modo più sincero che abbiamo di volerci bene.